я зачту стихотворение написанное девушкой с ником Soma, со старого форума... очень надеюсь, что вскоре она и на этом форуме появится...

Взглядами мутными прятали сон
Пьяные роботы в ржавом металле;
Пьяные люди свой создали клон,
С целью какой - они сами не знали;
Пьяные маги боятся чудес,
Тех, что они сотворили когда-то;
Пьяные принцы забыли принцесс,
Ведьмами злыми что страшно закляты;
Пьяное небо роняет слезу,
Криво поет непонятные песни;
Пьяные демоны где-то внизу
Спьяну решили, что жить будут честно;
Пьяные пальцы порвали струну;
Пьяные боги наивны как дети;
Правду оставили только одну -
Пьяное сердце не путает сети.

Марина Цветаева
Мне нравится, что Вы больны не мной... (1915)


Мне нравится, что Вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не Вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной
Распущенной-и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.

Мне нравится еще, что Вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не Вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем ни ночью -- всуе...
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!

Спасибо Вам и сердцем и рукой
За то, что Вы меня -- не зная сами! --
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце не у нас на головами,
За то, что Вы больны -- увы! -- не мной,
За то, что я больна -- увы! -- не Вами.

Мы совпали с тобой,
совпали
в день, запомнившийся навсегда.
Как слова совпадают с губами.
С пересохшим горлом -
вода.
Мы совпали, как птицы с небом.
Как земля
с долгожданным снегом
совпадает в начале зимы,
так с тобою
совпали мы.
Мы совпали,
еще не зная
ничего
о зле и добре.

И навечно
совпало с нами
это время в календаре.

Роберт Рождественский

Две снежинки на варежке тают,
Первый снег под ногами скрипит.
Нас с тобою года разделяют..
Жизнь,бездумная,дальше спешит.
Пролетают часы,как минуты,
Я взрослею и думаю вновь:
Отчего не покинуты путы
Твои первые грусть и любовь…

автора не знаю.
этот стих отлично описывал моё состояние в одно время

Вот я начну первая: Возьму твоё сердце и брошу в окно
С презрением крикнув "А мне всё равно!"
Ты долго пойми надо мной издевался
Над чувством,красивым,девчонки,смеялся.
Но я не железная,слышишь??Увы...
А я лишь хотела взаимной любви...
Но ты лишь мираж в мире страсти и боли
И жизнь без тебя хоть чего то,но стОит...
Прощайся ка с сердцем ведь я не шучу...
Ты сделал мне больно,а я отомщу....




Любовь словно бабочка в небе парит.
Она не потерпит обид, униженья...
Кто холоден с ней - от того улетит,
Оставив лишь в памяти крыльев движенье... "

Сначала в бездну свалился стул,
потом - упала кровать,
потом - мой стол. Я его столкнул
сам. Не хочу скрывать.
Потом - учебник "Родная речь",
фото, где вся моя семья.
Потом четыре стены и печь.
Остались пальто и я.
Прощай, дорогая. Сними кольцо,
выпиши вестник мод.
И можешь плюнуть тому в лицо,
кто место мое займет.

Бродский

Эти мальчики сражались как
мужчины,
Умирали, как положено бойцу…
И не ясно, по какой причине
Слава их досталась подлецу.

Жаль мне вас, «чеченские» ребята,
Те, кто дрался, смертью смерть поправ.
Ваши раны и увечья святы.
Бросьте камень, если я не прав.

Не стыдитесь, парни, не стыдитесь,
Шрамы украшают мужиков.
Только вы, ребята, не сломитесь
В толчее убогих дураков.

Только вы, ребята, не озлобьтесь.
Злость — не лучший выход из проблем.
Ради Бога, парни, не ожлобьтесь
В скопище и партий, и систем.

Не берите, парни, не берите
На себя за прошлое вину…
Лучше руку дружбы протяните
Нам, прошедшим через ту войну.

посвещается пацанам которые воевали в чечне

Этот стих написал парень и выложил на старом Тине, к превеликому сожалению я не запомнила кто именно, но строчки взяли за живое..


Сезон отстрела ангелов открыт,
Убийства не ранжируются пеплом.
Взгляни на небо… сколько их летит?
Чуть меньше, чем вчера…
Заметно.
Земля вся в перьях, каплях крови,
Она не понимает боли,
Но кожей чувствует их страх,
Такой звенящий, говорящий,
Слезой дрожащий на губах…
Вот новый выстрел, новый крик!
И тишина… и мир затих…
Кто будет дальше? И за что?
Вон тот подходит,
Вон еще…
Что происходит?
В этом мире
Все, кто летает, словно в тире,
Стреляют те, кто просто ходит!
Кто дал им ружья и патроны?
Кто разрешил? Что происходит?

Иосиф Бродский

Похороны Бобо

- 1 -

Бобо мертва, но шапки не долой.
Чем объяснить, что утешаться нечем.
Мы не приколем бабочку иглой
Адмиралтейства - только изувечим.

Квадраты окон, сколько ни смотри
по сторонам. И в качестве ответа
на "Что стряслось" пустую изнутри
открой жестянку: "Видимо, вот это".

Бобо мертва. Кончается среда.
На улицах, где не найдешь ночлега,
белым-бело. Лишь черная вода
ночной реки не принимает снега.

- 2 -

Бобо мертва, и в этой строчке грусть.
Квадраты окон, арок полукружья.
Такой мороз, что коль убьют, то пусть
из огнестрельного оружья.

Прощай, Бобо, прекрасная Бобо.
Слеза к лицу разрезанному сыру.
Нам за тобой последовать слабо,
но и стоять на месте не под силу.

Твой образ будет, знаю наперед,
в жару и при морозе-ломоносе
не уменьшаться, но наоборот
в неповторимой перспективе Росси.

- 3 -

Бобо мертва. Вот чувство, дележу
доступное, но скользкое, как мыло.
Сегодня мне приснилось, что лежу
в своей кровати. Так оно и было.

Сорви листок, но дату переправь:
нуль открывает перечень утратам.
Сны без Бобо напоминают явь,
и воздух входит в комнату квадратом.

Бобо мертва. И хочется,уста
слегка разжав, произнести: "Не надо".
Наверно, после смерти - пустота.
И вероятнее, и хуже Ада.

- 4 -

Ты всем была. Но, потому что ты
теперь мертва, Бобо моя, ты стала
ничем - точнее, сгустком пустоты.
Что тоже, как подумаешь, немало.

Бобо мертва. На круглые глаза
вид горизонта действует, как нож, но
тебя, Бобо, Кики или Заза
им не заменят. Это невозможно.

Идет четверг. Я верю в пустоту.
В ней как в Аду, но более херово.
И новый Дант склоняется к листу
и на пустое место ставит слово.

Марина Цветаева:

Рас-стояние: версты, мили...
Нас рас-ставили, рас-садили,
Чтобы тихо себя вели
По двум разным концам земли.

Рас-стояние: версты, дали...
Нас расклеили, распаяли,
В две руки развели, распяв,
И не знали, что это - сплав

Вдохновений и сухожилий...
Не рассорили - рассорили,
Расслоили...
Стена да ров.
Расселили нас, как орлов-

Заговорщиков: версты, дали...
Не расстроили - растеряли.
По трущобам земных широт
Рассовали нас, как сирот.

Который уж, ну который - март?!
Разбили нас - как колоду карт!

***
Цыганская страсть разлуки,
Чуть встретишь - уж рвешься прочь,
Я лоб уронила в руки,
И думала, глядя в ночь:
Никто, в наших письмах роясь,
Не понял до глубины,
Как мы вероломны, то есть,
Как сами себе верны!

Эдуард Асадов:

Я могу тебя очень ждать,
Долго-долго и верно-верно,
И ночами могу не спать
Год, и два, и всю жизнь, наверно!

Пусть листочки календаря
Облетят, как листва у сада,
Только знать бы, что все не зря,
Что тебе это вправду надо!

Я могу за тобой идти
По чащобам и перелазам,
По пескам, без дорог почти,
По горам, по любому пути,
Где и черт не бывал ни разу!

Все пройду, никого не коря,
Одолею любые тревоги,
Только знать бы, что все не зря,
Что потом не предашь в дороге.

Я могу для тебя отдать
Все, что есть у меня и будет.
Я могу за тебя принять
Горечь злейших на свете судеб.

Буду счастьем считать, даря
Целый мир тебе ежечасно.
Только знать бы, что все не зря,
Что люблю тебя не напрасно!


Иосиф Бродский:

Ты знаешь, с наступленьем темноты
пытаюсь я прикидывать на глаз,
отсчитывая горе от версты,
пространство, разделяющее нас.

И цифры как-то сходятся в слова,
откуда приближаются к тебе
смятенье, исходящее от А,
надежда, исходящая от Б.

Два путника, зажав по фонарю,
одновременно движутся во тьме,
разлуку умножая на зарю,
хотя бы и не встретившись в уме.


***
Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но не важно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить уже, не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях.
Я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь
от тебя, чем от них обоих.
Далеко, поздно ночью, в долине, на самом дне,
в городке, занесенном снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне,
как не сказано ниже, по крайней мере,
я взбиваю подушку мычащим "ты",
за горами, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты
как безумное зеркало повторяя.

Мне осталась одна забава:
Пальцы в рот-и веселый свист.
Прокатилась дурная слава,
Что похабник я и скандалист.

Ах!Какая смешная потеря!
Много в жизни смешных потерь.
Стыдно мне,что я в бога верил
Горько мне,что не верю теперь

Золотые далекие дали!
Все сжигает житейская мреть.
И похабничал я и скандалил
Для того,чтобы ярче гореть.

Дар поэта-ласкать и карябать,
Роковая на нем печать.
Розу белую с черною жабой
Я хотел на земле повенчать.

Пусть не сладились,пусть не сбылись
Эти помыслы розовых дней.
Но коль черти в душе гнездились-
Значит,ангелы жили вней.

Вот за это веселые мути,
Отправляясь с ней в край иной,
Я хочу при последней минуте
Попросить тех,кто будет со мной,-

Чтоб за все за грехи мои тяжкие,
За неверие в благодать
Положили меня в русской рубашке
ПОд иконами умирать.
С.А.Есенин